Para a Poesia não há mais lugar neste mundo

João Victor me disse que faria sexo, ou melhor, amor, segundo suas palavras, com sua namorada pela primeira vez. Disse também que ficara a imaginar, na tão esperada noite, uma vagina de flores, talvez de ramagens selvagens, deflorada apenas por sua própria virgindade, desenhada por uma arranhadura de espinho; completou seu devaneio com um cenário onírico de velas e aroma de rosas e discursou algo acerca de dois corpos estendidos sobre uma cama onde, por uma hora ou um pouco menos, o amor se fez tão concreto que os dois corpos dissolveram-se mutuamente e, como num quadro surrealista, consumiram-se a si próprios numa espécie de estupor angelical.
Algum tempo depois, encontrei João Victor, que me revelou alguns segredos descobertos naquela noite. Segundo ele, todo o concerto que compusera em seus sonhos não tocou, e sua amada, representando todas as mulheres, era de carne. Isso, carne. Apenas carne. Falou-me que a vagina não era nada além de um buraco coberto por sucessivas camadas de carne e pele e que não servia, no sentido mais lírico e imaginativo, para nada que não fosse ornamento da arquitetura feminina.
Hoje soube que João Victor faz das tripas coração para ver sua namorada todos os dias e fazer sexo – sim, foi essa a palavra que ele usou – pelo menos duas vezes a cada encontro. Soube também que estava feliz assim, que era melhor mesmo a vagina não ser de flores ou ramagens selvagens e que tivesse aquele cheiro característico que o acordava de sonos-sonhos pueris para explodir de prazer mais uma vez.
João Victor, passando um pouco dos 16, descobriu na prática o que há anos venho supondo e mesmo hoje reluto em acreditar:
Para a Poesia não há mais lugar neste mundo.